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ASTENERSI PSICOPATICI

Blog interdetto a necrofili, fascisti, omofobi, donne frustrate, noiosi, fidanzate gelose, misogini, amiche e amici delle donne frustrate, deficienti, democristiani, sgrammaticati, petulanti, sposati infelici, integralisti religiosi, beoti maschi, benestanti, paranoici, antiabortisti, mostri, bugiardi, mitomani, donnette, pseudo esseri, antipatici, ignobili, doppiogiochisti, permalosi, portatori di faccine, spammatori, esseri con le unghie nere, assenteisti, spergiuri, indossatori di bordeaux, scrittori di po' e di dà e di qual è incapaci, soggetti convinti che le scarpe debbano essere comode e servano per camminare.

Leggere questo blog non è un bisogno fisiologico! 
Ma crea dipendenza


Copyright by Uic & Sabbia.ilcannocchiale.it

 




L'amore (così almeno se lo figura lei) è roba per gente decisa a sopraffarsi a vicenda, uno sport crudele, feroce, ben più crudele e feroce più del tennis!, da praticarsi senza esclusione di colpi e senza mai scomodare, per mitigarlo, bontà d'animo e onestà di propositi.

[G.B. Einaudi, Il giardino dei Finzi Contini]

Non ti ho amato per noia, o per solitudine, o per capriccio. Ti ho amato perché il desiderio di te era più forte di qualsiasi felicità. E lo sapevo che poi la vita non è abbastanza grande per tenere insieme tutto quello che riesce a immaginarsi il desiderio. Ma non ho cercato di fermarmi, né di fermarti. Sapevo che prima o poi l'avrebbe fatto lei. E lo ha fatto. E' scoppiata tutto d'un colpo.

[A.B. Feltrinelli, Oceano Mare]

Ma lei è contento?
Molto. Anche se la contentezza è un lavoro. L'amore è un lavoro, e non è part-time. Roba da professionisti. L'amore è annoiarsi, sentirti dire non ti comporti bene, sei uno stronzo. L'amore è anche essere spenti, è sapere come si trasformano gli anni, che cosa diventa la passione, saperla riaccendere, saper convivere se si è spenta. L'amore è tanti cazzi, ma tanti...

[S.C. Vaniity Fair]

Gravity is not responsible for people falling in love.

[A.E.]

Mi riconosci ho le scarpe piene di sassi, la faccia piena di schiaffi, il cuore pieno di battiti, gli occhi pieni di me.

[L.C]


Mano. La mia, almeno.         


 

Borsa. La mia, almeno.




- Scommetto che sei una ragazza di un certo tipo, - disse Checkers.
- Lo siamo tutte, - rispose Donna.
- Scommetto che sei quel tipo di ragazza che se sta camminando per strada e passa uno con una macchinazza e le urla qualcosa tipo 'Ehi, bella gnocca' non sorride nemmeno.
- Probabile.
- E scommetto che se quello diventasse volgare e dicesse che forse potreste combinare qualcosa, continueresti a non sorridergli. Saresti troppo sofisticata per lui.
- Giusto, di nuovo.
Checkers diede una manata al piano del tavolo. - Cristo! - esclamò a voce alta. Sembrava arrabbiato.
Donna ne fu sorpresa. Pensava stessero facendo conversazione.
- Cristo! - ripetè Checkers. - Ma chi cazzo vi credete di essere, voi donne?
Donna aggrottò le sopracciglia.
- Pensate che gli uomini siano raffinati? Pensate che moriamo tutti dalla voglia di farvi la corte? Di portarvi fuori a cena e di fare conversazione? Cristo! [...] Ma non capite? - Gli occhi di Checkers erano incollati a quelli di Donna. - Non capite proprio la perfezione di un 'Ehi, bella gnocca' detto da un uomo che non ha altro da dire?


[D.S., Einaudi, Baciarsi a Manhattan]




 

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6 ottobre 2005

sulla chiarezza delle donne

Sono anni che non rispondo agli squilli di D., uno che abita vicino a me e con cui sono uscita per disgrazia una sera di circa 5 anni fa. Mentre mi riaccompagnava a casa sotto l'ombrello mi aveva detto una stronzata tipo: ho voglia di baciarti e io avevo risposto: io no. E mi sembrava di essere stata chiara. Per un po' aveva continuato nei giorni successivi a mandarmi sms stucchevoli a cui io non avevo risposto. Poi sembrava essersi sedato. L'avevo incontrato in Piazza San Fedele mentre al Rosso io e qualcun altro bevevamo negroni seduti fuori. Era tutto abbarbicato su una tipa bionda di cui non ricordo la faccia. Ci eravamo detti: ciao. Ciao. Il giorno dopo aveva ripreso a mandarmi messaggi e farmi squilli. Tre anni fa all'ennesima telefonata avevo risposto e detto: Scusami, D., ma io vivo a Parma, ho un fidanzato e anche se non ce l'avessi non uscirei con te. Lui aveva replicato: ma almeno rimaniamo amici! Io, perentoria avevo risposto: ma guarda che tu non mi stai nemmeno simpatico. Ma non è bastata. Fino a due mesi fa ancora messaggi e telefonate a cui non rispondo, ieri in ufficio mi compare un nuovo numero e dico: sì? E dall'altro capo: ciao, sono D. come va? Non mi rispondi mai ai messaggi! Io in silenzio... Seguono una serie infinita di frasi di circostanza mie, mi chiede di nuovo di uscire, rispondo che sono raramente a Como e che penso di trasferirmi a breve ai Caraibi e lui dice: ma prima che tu parta usciamo insieme? Io, che sono in un momento di opacità neuronale mai visto ho detto solo: dai, mi faccio sentire io. E che cosa si arguisce da questo: mi faccio sentire io? che se non ti chiamo tu non mi chiami. Invece circa 6 minuti dopo mi arriva il seguente sms: Eccomi qui.. con il mio numero.. Anche se sei così presa volevo solo sapere se ti andava di uscire insieme una sera.. quando e dove vuoi.. 
Ora: le donne in generale non saranno chiare, ma a me, onestamente, sembra di essere sul confine a volte oltrepassato del cinismo, tanto sono chiara. Quindi, dato che le parole e le non-parole, i gesti e i non-gesti e i 5 stramaledetti anni passati dalla stramaledetta sera in cui sono andata con lui al cinema non sono serviti ad una mazza di niente ho deciso: io lo faccio picchiare. 




permalink | inviato da il 6/10/2005 alle 13:58 | Leggi i commenti e commenta questo postcommenti (42) | Versione per la stampa
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